Distante, distante,
de um instante distante,
é que eu preciso.
Mas as coisas planejadas na abóbada
não são de concreto não, meu bem.
Porque ela vem e destrói tão, tão facilmente
que parecem colunas de gelatina.
E não importa quanto tempo passe
Não conta onde eu esteja,
é inerente.
Sufocante.
quarta-feira, 17 de outubro de 2012
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